Blues lisérgico

Eu sou o espião na rua do amor

Eu sou a voz que ulula de madruga

Eu sou o grito do poeta

Eu sou o poeta

E fechei o livro

E saí do quarto

E fui pra rua

Busco o autoconhecimento

Por meio do ácido. Escuto Doors

Enquanto o vizinho grita ao lado

Ele fala palavras ríspidas e agressivas

Eu aumento o som. Ele continua sua peregrinação

Pelos verbos e predicados chulos

Os homens perderam o lirismo

Os livros foram fechados

Os discos irão quebrar

Os filmes não foram escritos, nem filmados

Com meus versos quero que as pessoas pensem

E percebam a vida. E vejam o tempo que gastam com atividades deprimentes

Eu quero caos e inutilidade. Eu perpetuo no caos e na inutilidade

Ter estilo é fazer algo que ninguém faz

Arte pode ser estilo. Tolice pode ser estilo. Merda pode ser estilo

Blues lisérgico noite à dentro

Grito, sexo, drogas, loucura

O poeta busca o conhecimento

Experimenta a existência

E os homens continuam enclausurados em seus muros

Sinta o uivo da guitarra ecoar em sua alma

O mundo precisa de arte

O mundo clama por mentira

O mundo suplica por histórias

Ela passa ao meu lado

Puxo o ar para meus pulmões

E sinto seu aroma

Linda! Bela! Verdadeira pétala num jardim monótono

Alguém tem de apresentá-la à vida

Moça, você está na prisão que criou a si

Você precisa conhecer a poesia

Você precisa segurar minha mão

Você precisa me seguir para paraíso

Ouvi dizer que lá as pessoas são do caralho

Elas tomam ácido e ouvem Doors e Floyd e são todas malucas

E, além de tudo, a poesia é o combustível de suas vidas

Moça, posso declamar um poema ao pé do teu ouvido?

A qualquer momento bombas podem explodir

Os homens são ávidos pelo poder

Transformam-se, facilmente, em cães famintos por destruição

Com alguma grana em mãos

E caso você não queria entrar no jogo deles

O caminho será mais longo, dizem-lhe. Foda-se. Eu quero e anseio

Pelo trajeto mais longo

"A estrada do excesso leva ao palácio da sabedoria"

Rimbaud, Nietzsche, Blake, Ginsberg, Morrison, Bukowski, Leminski

Renunciaram a ordem imposta e foram viver suas vidas plena e unicamente

E a gente quer seguir

Sem ver a noite

A vida perde o sentido quando o sol nasce

Engravatados desfilam em suas fantasias

À noite os bêbados, os chapados, os loucos, os desvairados

Saem para viver, para pensar, para filosofar, para foder, para celebrar

Não há arte com engravatados

Ligue o som

Desligue o sol

E ouça o blues lisérgico do Doors

Marcus Vinícius Beck